Na esquina barulhenta da Paulista com a Augusta, Ana ajeitou o batom vermelho no reflexo do prédio espelhado. Sessenta anos bem vividos, bem-marcados, assumidos. E, a seu lado, Claude — trinta e poucos, sorriso fácil, mãos que a seguravam sem medo do mundo.
Os olhares eram sorrateiros, às vezes curiosos. Um franziu a testa, outro resmungou, adolescentes riam abafado. Ana respirou fundo. Décadas tentando agradar, caber, suavizar. Agora não mais se preocupava.
Claude entrelaçou os dedos nos dela, e disse vamos? Atravessaram a rua como quem atravessa uma fronteira invisível. Ana sentiu um riso nascer no peito — leve, quase travesso, até que explodiu em gargalhada.
Ser malvista era só o preço de ser vista de verdade. E naquele fim de tarde paulistano, ela finalmente se escolheu. Refletiu mais um pouco. Descobrira que ser malvista era libertador. Ser malvista ao lado de um namorado jovem e lindo, então era uma arte performática! Ergueu o rosto e presenteou o mundo com seu melhor sorriso.